PESADILLA DE MALCOLM X O DE MARTÍN LUTHER KING O DE UN SKINNHEAD CUALQUIERA

Donde quiera que tus manos sin dedos dejen la huella de tu espíritu
MANUEL ZAPATA OLIVELLA,, CHANGÓ EL GRAN PUTAS

Changó dios del gran falo: ¿por qué nos maldijiste?. Sólo éramos unos pobres negros con la piel muy tostada por las inclemencias del sol.

Otra vez la maldición de haber nacido de color en este mar de blanca podredumbre; de nuevo es este dolor punzante en los tobillos por que me arden las llagas pululantes que me dejan los grillos infinitamente apretados, de nuevo esta opresión de espíritu y de sangre y de piel, soledad y llanto: ahora lloro largos ríos de ébano, soy el vómito de una legión de oscuros fantasmas. Negro, negro, negro, me grita una voz apagada en mi cabeza, arrastro casi sin pensar estos pesados aperos, a veces están hirviendo por el calor que hace. El que estaba uncido a mi bajo el mismo yugo yace muerto entre la madera y los hierros y ahora soy yo quien tiene que soportar el peso de su hediondo y negro cuerpo exánime.

El campo que me condenaron a arar en una lengua que no comprendo parece no terminar nunca, al igual que los despiadados azotes que siento ya no en mi piel, que no existe, sino en mi carne muy roja y palpitante cuando se incrustan en ella las grapas de la fusta. Este es el único lenguaje que entiendo: el de la sangre y el azote y la carne desgarrada.

Arrastro el arado por días, meses y años, no duermo porque dentro de mi se que debo terminar tarde o temprano con este campo, es mi deber. Pero es inútil, no termina nunca, la maldita tierra no se acaba.

Mi blanco, sudoroso y pusilánime verdugo no cesa de azotarme, me increpa incansablemente a realizar mi labor más de prisa:
-rápido, más rápido maldita bestia- grita.
No le respondo nada porque es innecesario, al fin y al cabo le doy la razón, y es más, también yo anhelo acabar de arar este campo algún día(y eso que soy negro).

No lo culpo y hasta me compadezco de el, y hay ocasiones en que quisiera gritarle que me azote más y con más fuerza, que me punce con su lanza y que me hiera profundo. No lo hago porque comprendo que es completamente inútil, y porque todos estos tormentos (aunque prolijos) no lograrán que a mis negros pies les nazcan alas. Sin embargo me gustaría que el se diera cuenta y me torturara con crueldad, pues se que esto lo hará sentir mejor; pobre de el, realmente lo compadezco.

Pasan siglos y siglos y mi trabajo no para, no he descansado un segundo ni mi verdugo tampoco, aunque ya noto su rostro muy viejo y cansado y en el horizonte la tierra sigue apareciendo sin parar bajo los inclementes rayos del sol. Camino más rápido, corro ya, pues siento la enorme y pesada esfera solar sobre mi cabeza y siento que se me mete adentro y me comprime cada una de mis células, cada fibra de mi ser. Tropiezo y caigo y no tardan en llover sobre mi los castigos que mi verdugo y amo me inflinge, pero realmente estoy muy cansado, ya no puedo más, la visión se me nubla y me voy de bruces contra la blanda y cálida tierra.

Despierto agotado y sudando a mares y me acerco las palmas de las manos al rostro y las examino cuidadosamente.
-son blancas, que alivio- digo con una voz lenta y casi imperceptible pues una terrible sed me abraza la garganta.

Todo ha sido una pesadilla, que horror, la negrura, la perpetua e inhumana esclavitud.

Me doy vuelta sobre el camastro y se me erizan todos los pelos del cuerpo del dolor ardiente que siento en la espalda, es como si me la estuvieran acariciando con carbón encendido. Tanteo la mesita de noche y trato de alcanzar los anteojos y el vaso con agua. No los encuentro, no hay ni agua ni anteojos ni mesita de noche, lo único que descubro con horror es que el dorso de mi mano es más oscuro que la noche.

Kiny.