Llegó por fin la tarde fría en que encontró una historia perdida y borrada ya de los anaqueles del tiempo. Desempolvó un poco los recovecos más sucios de su espíritu abúlico y retiró con desdén las gruesas telarañas que se habían asentado comodamente en su memoria traicionera. En el fondo del celuloide roto se adivinaban algunas imágenes que se seguían en una secuencia de algún modo inexplicable, en el alma ellas persistían en repetir la falacia cíclica que la razón olvidada se empeñaba en rechazar, en un artificio tan grande como la persistencia de un cuadro de fotografía en la retina. En la parte más oscura de ese abismo de lucidez que se cernía sobre sus hombros le fue dado entrever el secreto que él mismo callaba, descifrar la historia que la cadena de eslabones rotos sugería. La historia sin importancia de un hombre cuya vida era una miseria, y que intentó varias veces aligerarse buscando el sosiego inalcanzable.